Ты плакала, уткнувшись мне в плечо,
когда я уходил за окоем.
Писала обо всем и ни о чем,
о сыне подрастающем моем.
О том, что жить не можешь без меня,
о том, что ждешь, любимая, ты ждешь.
Но у моих сынов есть сыновья,
а над моей могилой только дождь.
Красны от слез усталые глаза
и некогда от боли отдохнуть.
Вся жизнь моя – одна твоя слеза,
и вечен мрак, и бесконечен путь.
Ты ждешь меня, горюя и любя –
не плачь, дитя, былого не вернешь,
ведь у моих сынов есть сыновья,
а над моей могилой только дождь.
Прости, что я тебе не рассказал,
как думал о далеких берегах,
как по тебе ночами тосковал,
как холодно у Смерти на руках.
Как знал, что ты скучаешь без меня,
но отдавал приказы старый вождь, –
и у моих сынов есть сыновья,
а над моей могилой только дождь.
Забудь меня, не скоро мне домой.
Не стоит обо мне переживать.
Ведь сердце, оплетенное травой,
от камня никогда не оторвать.
И кто бы ни оплакивал меня,
не надо говорить, что это ложь.
Ведь у моих сынов есть сыновья,
а над моей могилой только дождь.