в дремучести дел, часто просто ненужных,
сгорают пределы видений окружных,
зола размышлений развевается ветром,
и зеркало жизни всегда лишь ответом,
как вредный синоптик покажет, что было,
когда спотыкался и тратил чернила
на строки пустые, на гром без раскатов,
как кровь закипала мгновеньем закатов.
вот так и сейчас - в паутине снующей
по зеркалу трещиной жизни бегущей,
ладонями тру почерневшее в бело,
болтается в кресле фигурою тело,
топорщится снами взлохмаченный волос,
молчанием занят простуженный голос,
и мысли в костёр добавляют брожений,
там бликами искры в воде отражений.
текуча вода, как по жизни дорога,
но плыть только вверх, до какого порога -
неведомо то ни тебе и ни мне,
прибьёт лишь судьба к граничной черте.