Не уставали повторять
Ему - лентяй, балбес,
А Он стремился помечтать,
Любил тепло и лес.
Он был распят не на кресте,
А в книгах и словах.
Он говорил: "Сильны не те,
А тело только прах..."
Он был. Простым, последним - был.
Исчадие добра.
По морю шёл, по небу плыл
И мысль Его мудра.
По капле медленно иссяк
И, как звезда, упал...
Теперь любой трепать мастак -
Мол, я Его узнал.
Ему шептала ты: "Постой,
Останься, не спеши..."
Но без ответа голос твой
Пропал в ночной тиши.
Он не уехал навсегда
И не ушёл на час.
Он - как беда: туда, сюда,
Но всё равно при нас.