***
Все реже встречи, что ни говори.
Заел нас быт? Или крадется старость?
Скорее же - того-другого малость,
А после встреч ... не спится до зари:
Взволнуются глухие закоулки мозга,
Перебирает память всё, что с нами было,
И, словно истязающие розги,
Испепеляет душу, радость напрочь вынув,
А грусть пускает глубже свои корни,
Безжалостно стирая свет с лица,
Улыбку гасит, словно рьяный дворник
Всю прелесть осени сметает - до листа, -
И вылизанный двор унылой чистотой
Ненадолго теряет облик свой живой...
... А дни невстреч смыкаются в года,
Не возвратить которых - никогда.