Мы... живем
На развалинах дворцов
Мы... поем
Песни умерших отцов.
О нас кричат газеты там и тут
И наши души волки стерегут
И мы веселых песен не поем,
И к водопаду вечности плывем
Мы... живем
И умрем в конце концов
Мы... придем
К райским пастбищам творцов.
Там луга и степи, и моря
Там добро живет, тепло даря
Только смерть поможет нам,
Улететь туда от черных ран.
Мы... живем
И умрем в конце концов
Мы... умрем
На развалинах дворцов.