Ваш маэстро на общем кладбище
Как все гении и святые
Как все.
Он задыхался не музыкой.
Небеса спеленали, забирали
На небо тащили.
Путь вверх всегда труден.
Душа музыканта творит мелодию сфер.
А тело за ненадобностью стащили на общее кладбище.
Как хоронят нищих, безродных, бездомных…
А Моцарт и был безродным,
Он был как солнце огромным.
Не знала границ его муза,
Душа воплощенного ангела
Впервые в мир была явлена –
Подарком.