ВЛАДИМИР БРИТАНИШСКИЙ
Человека вернули оправданным.
Человека в святые зачислили.
Серебром, семь раз переплавленным,
Назвав его честные истины.
В сединах, рожденных пытками,
Сидишь ты, праведный отче, -
По краю морщинами вытканы
Твои обветшалые очи.
А здесь, на столах, в собраниях,
Багряные ткани постланы,
Собратьев твоих и соправедников
Посмертно возводят в апостолы!...
Молчит.
А к нему - обращенья!
Молчит...
О чем - немота его?
Не мудрость ли всепрощенья
Молчанья этого тайна?
А может, слова опостылели,
Что льстивым елеем льются -
И он, как в безлюдной пустыне,
Один посреди многолюдства...
Во власти надежд допотопных,
Глядит он вперед и вверх...
Но где же во всех этих толпах
Еще
хоть один
Человек?!
Конец 50-х.