***

Твои губы вкуса конопли…
Мне – сто двадцать три.
Ты – на год моложе,
Но тоже
Кутаешь ноги в плед.
Сто лет
Я дышу метрами,
Тебе пока незаметно, но
Мир стал компактней немного.
Бродят по воздуху боги,
Пантеистические,
Катастрофически им
Не хватает места в мире.
Мне – сто двадцать четыре.
Тебе – сто двадцать три,
Но ты
Строишь на завтра планы.
Рано
Паниковать бога;м –
Еще достаточно там,
В воздухе, места.
Мне – двести…
Мне – тысяча…
А ты сейчас
Кутаешь ноги в плед.
Сто лет
Утоляешь жажду голодом.
Молодость
Нарисовала глаза твои
И губы вкуса конопли.