Ты в своем ноябре
Растворяешь остатки заката.
Я ловлю их губами поспешно,
Как мартовский снег.
Улетаешь на Юг.
На губах легким привкусом мяты
Застывает попытка
Прервать этот бешеный бег.
Улетаешь. А я,
Проклиная себя за беспечность,
Промолчу.
И, сдержавшись,
Билеты твои не порву.
Я тебя не увижу, наверное,
Целую вечность…
Три недели…
Как можно так долго?
Я не доживу…
Ты поправишь мне шарф.
И слегка улыбнешься устало…
Скажешь:
«Может, не надо меня провожать?»
Я тебя обниму,
Невзирая на острое жало
Этой тихой тоски.
И захочется не отпускать…
Ты вздохнешь тяжело.
Виновато взъерошишь прическу…
Хлюпну носом, уткнувшись поглубже
В упрямую грудь…
Молча схватишь расческу.
И я, чтоб тебя обмануть,
Постараюсь казаться
Веселой как можно больше…
Да, ты прав,
Три недели –
Это, конечно, не вечность…
Это дольше…
Мучительно дольше…