Этот город домами на сотни похож,
Серой тенью на площади каменный вождь,
Несмотря на политику, возраст и дождь,
Все никак не сойдет со ступеней.
Ловит свет фонарей чуть косые лучи,
- Миллион мокрых точек летящих в ночи.
Пешехода забрызгав таксист пробурчит:
Ты не в Лондоне брат, ты в Тюмени.
С разных мест долетает Отечества дым,
Здесь татары не бились за отданный Крым,
Не пытались юг области сделать своим,
Уживаясь спокойно со всеми.
Ну а ежели вдруг, кто-нибудь с горяча,
Вместе с газом права пожелает качать,
То услышит совет, побывав у врача:
Ты не в Киеве брат, ты в Тюмени.
Этот город подарит любовь и тепло,
Он хранит память предков и их ремесло.
И однажды тебя кто-то спросит незло:
Для чего нам отпущено время?
Потреблять? Размножаться? Повыше залезть,
На рубли разменяв идеалы и честь.
Если все это так, то твой город не здесь.
Вавилон далеко от Тюмени.