Это дом, где умер John Keats.
Где зеленый сверчок потерял башмачок,
А чернила с пером отравились вином.
Наверное, это просто писать стихи,
Когда тебе не больше двадцати пяти.
И ты надежды полон, как полон молока
Кувшин простого бедняка.
Наверное, это просто писать стихи,
Когда тебе не больше двадцати пяти.
Не задрожит, а дрогнет твоя рука,
Как разобьется крынка у пастуха.
Все кошки в Риме серы и их грехи
Трещат по швам от серы и пустоты.