Тогда, в полумраке – это были не Вы…может, разъёмы Невы, гладкая галька, засе4ка луны. Может это проросший тимьян, влажный смех или взрослый и несмешной обман... может это поросшая снегом река, изломилась – как про4ерк и терпнет в висках, здесь Ахматова, выдохнув, вскрикнула – Ах! Пустяком оказался в4ерашний антракт... рыбный остов завместо тугих парусов, тонкий шёлк – о4ередность внебра4ности вдов – лёгкий шорох – хребетная тонкая кость – изморозь святок и в горле злость. Грей меня серостью ушлых дворов, ввин4еных истин и сказо4ных слов, жги мне ладони на трижды: раз... два... где-то пропала 4ужая душа – скру4ена богом струна. Воск остывает, косая луна – боком выходит... доставая до дна нёбо гор4ит, непроглядная тьма – блики Невы. И неважный выдох – раз, Вы мне оставили сонм парафраз, призвук серде4ности и...
целый абзац тишины*