Опять тоскливо мне смотреть на небо,
Там тучи черные закрыли солнце…
Как много мест, где я ни разу не был,
Как жаль, что жизнь гнилою нитью рвется…
Колючий дождь – попутчик мой в дороге,
Бьет по лицу, истлевшему от скуки.
Смог оскорбить я даже тех немногих,
Кто подавал при встрече дружбы руку.
Вокруг темнеть внезапно начинает,
Пора идти по направленью к дому.
Никто о том, наверно, не узнает
Что сделать все хотел я по-другому.
Весенний ветер душу пробирает,
А по спине забегали мурашки.
Вот интересно: «боль не умирает?»…
Да, к черту философские замашки!
Кольнуло угасающим закатом,
Во мраке лишь неоновые свечи.
Они потухнут, видимо, когда-то,
На волю выпуская ада нечисть.
И темнота, окутавши столицу,
Глотает дым проехавшей машины.
Прохожие спешат в тепле укрыться.
Высоких зданий хлещет дождь вершины.
И как-то скучно и, пожалуй, грустно
Глазеть на это буйство непогоды.
Куда ж идти? В квартире снова пусто,
Там проросли моей печали всходы.
А завтра что? Опять невнятность будней?
Порядком надоела жизни правда…
Я сын Иуды бесконечно блудный,
Чтоб все понять – в Отечество мне надо…