прости, что писала глупости,
прости, что себя не помнила,
что, пребывая в пропасти,
хотела упасть, опомнилась.
прости, что не верила радостям,
что воцаряла свободная,
противопоставляла парностям
потертость раздолбанной обуви.
прости что сбегала победная
и умирала в отчаяньи,
прости что была неверная
в своем равномерном таяньи...
играла в тоску бесспросветную,
искала гармонии ярости,
хотела стать вечностью смертною,
а стала отравленной праздностью.
поймать бы себя у обочины
и скинуть в обьятия ясности,
но камни мои червоточины
увязнут, потребуя гласности.
и пусть этих строк нечитаемых,
стирающихся с ходом времени,
пропащих по всем параметрам,
ты не увидишь в темени