Г.Фрумкеру
Весенние дни чрезвычайно погожи,
ни облачка в небе, деревья в цвету,
а я прозябаю – ни кожи, ни рожи,
ни денег на личном текущем счету.
Здоровью уже не помогут нарзаны,
чего ещё ждать от злодейки-судьбы?..
Возьму бутерброд и уйду в партизаны –
до леса всего лишь два блока ходьбы.
Прокиснет кефир, зачерствеет повидло,
остынет моя трудовая кровать…
Оставлю записку, что всё мне обрыдло,
я хату покинул, ушёл воевать.
Три бедрума в хате, ни кур, ни коровы,
из крана не каплет, подушка мягка,
там вазы хрустальны, дорожки ковровы,
а нет, чтоб парного попить молока.
Ой, где ж вы, мои партизанские тропы,
кровавые раны, крестьянский обоз?..
Построю землянку, отрою окопы
и первый же поезд пущу под откос.
Под белой берёзкой поставлю ”Спидолу”
и сразу настрою её на Москву.
Ещё б только мне динамиту и толу –
я вражеский штаб ненароком взорву!
А ночью, когда мне по злому капризу
захочется кушать в конце-то концов,
схожу в магазин и без денег, на ”визу”,
картошки возьму, колбасы, огурцов.
Поем – и опять запылают пожары,
и будет хайвей в разноцветном дыму!..
Мой друг, не пойдёшь ли ко мне в комиссары,
а то одиноко в лесу одному?..