Олег Тарутин
Мой язык во рту - как в ножнах,
на зубах песок хрустит.
Плюнуть ?
Плюнуть невозможно -
на плевок не наскрести.
Тянешь ноги, как из тины,
и мерещатся картины:
море волны катит к пляжу,
где нехватка метража,
где едят, играют, вяжут,
в неге сладостной лежат.
Бродят люди-негативы,
чернотой телес горды.
А в ларьках - ситро и пиво,
краны, полные воды.
Загорелы и плечисты,
выше прочих и бодрей,
тут лежат аквалангисты -
покорители морей.
Вот один из них, вихрастый,
на прощанье подмигнув,
прикрепляет к пяткам ласты
и ныряет в глубину.
Проплывает над кораллом,
выпускает пузырьки...
Рыбка хвостиком взыграла,
уплыла из-под руки,
прячет в раковину пузо
рак-отшельник молодой.
Тонкокожие медузы
переполнены водой.
Неестественно богатый
мир глядит со всех сторон...
Экономит воздух сжатый
и выныривает он.
Отвязав свои баллоны,
зарывается в песок,
специально подсоленный
пьет потом томатный сок.
Рот живой водой полощет !
После выплюнет, балда...
И кричит мой спутник тощий:
"Веселей гляди ! Вода !"