Нам истина ближе на минус день.
Мы - дети скуки.
Мы ловим губами упрямую тень
себя друг в друге
И выстрела эхом сбегаем в ночь
В пустом болоте.
Да, я – в диверсанты – не в прок, но прочь –
Такое в моде,
Чтоб без поражения, без побед –
На ноль не делят -
Прицелом по целому - в «да» или «нет».
Но кто поверит:
в агонии музыки муза - смех,
пылинка в глаз -
чужие Америки без доспех
откроет в нас?
= = = = = = = =
Не ослабеть на шаг, на слабость взгляда ниже
той шахматной стены, где Ваш вернулся ход.
И я давно ничей, и Вы... и бутерброт
все так же маслом вниз, насмешливо-бесстыже
И просто бы - насквозь, скрестившись только тенью,
и просто бы - в раскач матросом... сколько лет
мой мир до точки слеп и верит в воскресенье?
...и в тех, кому еще так хочется «пррривет»
= = = = = = = =
...что сожалею? нет!
но лишь все тоньше слух.
мой не спешит ответ
из круговых порук.
а помнишь легкость фраз,
улыбчивость в глазок
и в тихой кухне нас
раскрепостивший рок
в краплении вины
и в чем-то между слов..?
порвавшейся струны
звон звал нас из углов,
а дальше раз на раз,
а дальше - через ноль,
и серой дымке глаз
слепая злая боль.
молчу, боясь соврать,
смеюсь, чтоб не просить,
хватает - жить и знать
то, как ты любишь жить.
= = = = = = = =
я безжизненна, как жопа
на горшке зимы.
где-то мчится по европам
ветренное "мы",
по-гагариновски кружит
достает до "бля!"
и не сдохнуть мне от стужи,
если - до угля
все внутри, угли же - камень
с отпечатком звезд,
с пересоленными снами...
но "Не вешать но...",
трижды сплюнув в новоселье
в зеркало Невы.
подыхаю - от похмелья?
от любви, увы