Оригинальная версия произведения: http://moya-strofa.in/index.php?newsid=172
Укроется месяц слепящей порошей,
И выпьет по капле небес черноту.
И вскачь понесётся пугливая лошадь,
В агонии страха подмявши версту…
Куда же дорога опять подевалась?..
Ни зги - впереди и назад хода нет.
Такая метель по степи разыгралась,
Что сразу ровняет за санками след…
Дорога, дорога, вся жизнь - словно вёрсты,
Да столбики, столбики, столбики в ряд.
Мучений поклажи, да радости горстки -
Пред нами саженной иконой стоят…
Мы - те, кто измучены странностью с детства,
Кто счастлив прокуренный воздух глотать.
Нам только дорога досталась в наследство,
У нас в родословной дороги печать…
Куда приведут нас путей перепутья?..
Не знаем, но души мы рады согреть,
Ломая полынные хлёсткие прутья
О наших полозьев звенящую медь…
Куда же дорога моя подевалась?..
Умолкла в ушах белой вьюги свирель.
Я мчусь напролом, а на сердце осталась -
Тоска, неуют, да слепая метель…
10.05.2003 г.
г.Красногорск