скрип да скрип по бумажке
перышком из крыла
того ангела, что завсегда спасал
скриплю, а кажется
в три горлА
кричу на разные голоса
кричу
от того, что горит нутро
не знаю факел там, головня ли
но я хочу,
чтобы это мое перо
уже к чему-нибудь приравняли
к просящим ли милостыни перстам,
к кострам ли на площадях орущих,
к похвальным ли, к приказным листам,
к десницам ли праведно воздающим.
пусть не на штык, а на пряник, кнут,
полумесяц, крест или мастерок,
на молот, серп, на тюрьму, суму
выравнивается перо!
приравняйте скорее, давно пора!
приравняйте, сказав к чему,
а то и дальше буду орать
просто так – ни душе, ни уму.
так и буду, смотрите, уже охрип
из бунтующих голосов
мой последний. но слышно лишь: скрип да скрип
перекатывается колесо
солнца. закончен день.
мгла.
лишь от пера на бумаге тень
словно бы от крыла.