Он вовсе не был идеален!
Его лепила, мне казалось, я сама.
И очень странною скульптура та была…
- Смогу быть с тем, кого слепила?
- Конечно нет, - я точно знала.
Тогда зачем же продолжала?
Теперь творение свое я завершила
И с нежностью в чужие руки я его вручила.
Скульптура очень необычною была,
И как-то вдруг однажды просто ожила:
Смотрела с теплотой в создателя глаза,
Его неловко так и мягко обнимала,
И рядом с ним так трепетно дышала,
И сердце на века в мгновенья замирало.
Но вот остыли нежные глаза:
Скульптура поняла,
Что лишь его творением с глазах создателя была.
Теперь скульптура не моя.
И совершенно точно знаю я,
Что не ее лепила я!
И знаю я, что идеален он!
Вот только жаль, что идеал не мой…