В марте, днями промозгло-грустными,
Мой Васильевский нездоров.
Над подворьем Оптиной Пустыни –
Злато-серебро куполов.
Тучи с запада низко стелются,
Моросят на пожухлый лёд,
И в такую весну – не верится,
И душа пока – не поёт.
Жду, чтоб льдины, как прежде, хрустнули;
Чтобы солнце – поверх голов!
И сверкнёт над подворьем Пустыни
Злато-серебро куполов.