В этом городе утро нахмурило брови
И умыло листву серебристым дождем…
Ты уехал. Работа. И что ж тут такого?
Я сама говорила, что май переждем.
Глупо плакать дождем. Разве это разлука -
Если в сердце поет твоим голосом май?
Я смогу. Прогоню из души своей скуку,
Только ты поберечь мне себя обещай.
«Этих дней будет много», - ты с грустью заметил.
Я смеялась: «На три стало меньше уже».
В этом городе вечер вдруг выдался светел…
Видно, нежностью пишутся письма душе.
Дождь умыл тополя и асфальт, и массивы
Тех домов, меж которых затерян и мой.
Даже пасмурный день - он бывает красивым,
Если он – проводник между мной и тобой.