Авторам удалённых мной рецензий посвящается
Они не китайцы, такие ж
Как мы, но гнилое нутро,
Устроят и драку, и кипеж,
Их души черны, как гудрон.
А в принципе – шавки да моськи,
Чтоб злобу свою растворить,
Набьют бормотухой авоськи,
Нажрутся и ну же 'творить'.
Нет мыслей своих, их затёрли
Быт серый, чернуха души,
Присоски свои солитёры
Приставят к поэмам чужим.
Чем ярче поэт и добрее,
Тем горше их жёлтая желчь,
Любое творенье обреют,
Обмажут, и ну его жечь.
Налают на целую дворню,
Почуяв, где тонко, умно.
С улыбкой широкой притворно
Под 'юмор' всё свалят в гумно.
Где тЕплится, только родившись
Свечной огонёк красоты,
Они опрокинут, напившись,
Жбань тухлой холодной воды.
По клумбам, ухоженным всходам
Пройдутся, затопчут всё в грязь,
Налепят поэмам и одам
К ботинкам приставшую мразь.
И к свежим весенним цветочкам
Запустят голодных свинят,
Нажрутся те строчек-росточков,
Нагадят... и всех усреднят
16 мая 2008 г.