Посвящаю моей бабушке - Августе Ильиничне Киселевой.
Дощатый пол слегка скрипит порой,
И дождь в окно скребётся по-кошачьи...
Я отдыхаю в тишине ночной,
Забыв обиды, ссоры, неудачи,
Я верю, что от самых лютых бед
Надёжно скроют старенькие стены,
Которым, даже обойдя весь свет,
Никто не сможет подыскать замену.
Да, так легко бывает только здесь,
Где радуются всем твоим победам,
Но любят не за то, какой ты есть,
А лишь за то, что есть ты в мире этом -
Не место проживания, а Дом.
В нём каждый уголок уютных комнат
Хранит мгновенья, как фотоальбом
И всё, что здесь когда-то было, помнит.
Пускай на вид он вовсе не велик,
Пускай не знает роскоши особой -
Он душу от печалей исцелит
Своим теплом необычайно добрым.
Переступив через родной порог,
На отчий дом спешу я оглянуться,
Чтобы, устав от странствий и дорог,
Однажды обязательно вернуться -
Не гостьей-чужеземкой, а своей -
Под крышу, где живёт, как прежде, детство,
Где вдалеке от споров и страстей
В любую бурю можно обогреться.
Белая Холуница, август 1995 г.