Я болен, Нина, и синица
руке усталой тяжела,
и есть лишь сон: большая птица
полощет в небесах крыла.
Но журавля не выбираю.
Откроешь светлое окно
в осенний пир, - беру, что с краю, -
и без застолия хмельно.
Какая грустная отрада
вкушать от радости земной,
когда уже так мало надо
и мир не властен надо мной.
Я выбрал всё. Глаза закрою -
и всё, что кровное, видней.
И я склоняюсь головою
к любви и Родине моей.
И потому не плачу, Нина,
ничто впустую не терпя,
ведь эта мука - не чужбина,
и этот свет - не без тебя.