Много-много кусочков мозаики,
И я один, одинокий кусочек,
Грустно и неуверенно ползаю
В этом скоплении рядов и строчек.
Мечта у каждого из нас одинакова –
Вместе составить картину целую,
Но только (это известно всякому)
Она не сбудется, что б не делали.
С этим кусочком я сходен гранями,
Мы вместе просто соединяемся,
Но цветом рисунок как ядом ранит,
И сочетанье опять ломается.
А тот похож на меня узором,
Да только стороны не стыкуются,
И я от него отползаю с позором,
Неужто так сильно мог обмануться!?
Как трудно составить хотя бы пару,
И я когда-нибудь затеряюсь в ящике.
Хотелось бы верить по-настоящему,
Что жизнь картонная не пропала даром.