Я в самой себе роюсь,
Пытаясь понять,
Отчего, словно Трою,
Хотят распять
Мою мысль о Боге
Прохожие. Верить
Разучилась. В берлоге
Смут, иноверец,
Я прорываюсь сквозь топь крестов.
Где ты, мой Бог, отец из отцов?
Храм неязыческий сам себя выдал:
Что ни икона - то крашеный идол.
Чьи-то злобные очи впились
В спину как ядра танка,
Чьи-то губы, шипя, съязвили:
"Ты крещёная нехристианка!"
Я для храмов ереси слиток,
Что на солнце правдиво блещет.
Я старинный, но тайный свиток,
Что словами до крови хлещет
Непосвящённых по лисьим лицам,
Размечтавшихся поглумиться,
Испугавшимся после. Происк
Неудачный им вышел боком.
Я - отступница. Путь мой - Поиск
Всеначала, что прозван Богом.
Путь мой - на кручи духовных мысов -
Там моя Муза по имени Вера,
Там зарождаются Высшие Мысли...
Кто рассмеялся, что это химера?!
Тихо!!! Да где же ваш чуткий слух?..
Слышите? То просыпается Дух!..