Есть две страны: Одна - Бльница,
Другая - Кладбище, меж них
Печальных сосен вереница,
Угрюмых пихт, и верб седых.
Блуждая хмурою опушкой,
Я бросила свою клюку
И, заунылою кукушкой
Стучусь в окно к гробовщику.
"Ау, откройте двери, люди"
"Будь проклят, полуночный пес!!!
Кому ты, в глиняном сосуде,
Несешь зарю апрельских роз
Весна остыла, в космы сосен
Вплетает вьюга седину..."
Но, слыша скрежен ткацских кросен,
Тянусь к зловещему окну.
И вижу, тетушка могила
Ткет жолтый саван и челной,
Мелькая птицей яснокрылой,
Рождает ткань, как ветхость строк.
В вершине пляска ветродуев,
Под хриплый голос волчьих строк,
Читаю нития я - "Кристина,
Пророк, сердитейших веков!"
Я умерла, господь, уже ли?
но где же койка, добрый врач?
И слышу:"В розовом апреле,
Оборван твой предсмертный плач!
Вот почему в кувшине розы,
Ну, а сама ты в синем льне.
Скрепят житейские обозы,
В далекой, праздничной стране.
К ним нет возвратного поселка,
Там мрак, изгнание, порыв!..
Не бойся соловья и волка,
За ними с лютной Серафим."
"Прийди, детя мое, прийди!",
Запела лютна тихо, нежно.
И сердце, птичкой, из груди
Пархнуло в чащу рая, спешно.
И первой песенкой моей,
У красивейших ветвей,
Была : "Люблю тебя, Россия!
Страна, заброшенных детей!..."