Год прошёл, как не бывало,
И в объятях пустота.
Погребальным покрывалом
Запечатаны уста.
И осталось только помнить
Запах, голос, рук тепло...
Осень рыжая напомит
Цвет волос её. Светло
На душе, быть может, станет
Когда время истечёт,
Но пока открыты раны.
Не проходит... не пройдёт....
Память - горькое наследство-
Ни потрогать, ни продать.
Сорок лет - а словно в дестве,
Рвётся плач. Хочу кричать...
Только крик мой вязнет в вате
Безответной тишины.
Искорёжены запястья...
И удушливые сны.......