Когда-то он был счастлив в старом доме,
в нем собирались лучшие друзья.
Дом согревал огонь в камине,
его - любовь: его жена.
Он в руки скрипку брал - играл.
Мелодия была его душой.
Играл прекрасно! В музыке его
сливались счастье, радость, боль.
А он играл все чувственнее, громче
и скрипке отдавал всего себя.
Мелодия лилась, переполняя
своей энергией сердца.
Прошли года - и в старом доме
свет вечером, как раньше не горит.
Сердца жены, друзей уже не бьются,
весёлый смех их больше не звучит.
Осталась только старенькая скрипка,
и взяв её дрожащею рукой,
он выразил в мелодии звучавшей
свою давно скрываемую боль.
И он играл, как раньше - никогда,
смелее с каждой нотой и смелее.
Но из последних сил уже играл,
когда мелодия достигла апогея.
Заброшен дом давно, припала пылью скрипка.
Она - ничто, мертва без скрипача.
Нет больше веры, нет души, надежды.
Нет больше жизни, только пустота...
13.11.2000 г. (17 лет)