Вчера, сегодня и опять вчера…
Куда-то улетают вечера.
Ну, а на утро всё уже не так.
Спокойно восприемлем зоопарк,
В котором жили, будем и живём.-
Он кажется привычным даже днём.
А после пролетают вечера-
Опять: сегодня, завтра и вчера…
Лишь ночи посвящаются друзьям,
Что «где-то здесь», а чаще – «где-то там…»,
И тем, кто прикасался лишь слегка,
Но что-то не забудутся никак.
Куда-то исчезают сны и дни,-
Туда, наверно, где всё станется одним.
Но каждый день, что тихо ускользал,
Наполнен теми, кто вчера ещё дышал,
И теми, с кем кружилась голова.
Но истина останется права:
В чьих мыслях колыхается вчера,-
Пропустит все на свете вечера.
Но прежде взгляда просятся слова,
Которыми забита голова,
О том, что рифма выльется за прозу:
Не тот, что сердцу близок, дарит розу,
Что близок – словно из других миров,
А тот, что дарит – просто не готов
Счастливым стать. И в этой суете
Улыбок много. Только все не те…,
Жизнь хороша, но всё-таки убога –
Как скудно просто это знать…
А у порога
Уже забрались в чемоданы вечера:
«Опять», «Сегодня», «Завтра» и «Вчера».