И не весело мне, и не больно, и все равно,
Свет свечи проникает украдкой в большое окно,
В обрамлении роз и шелка, кто-то лежит,
И доносится шепот украдкой: «УБИТ»,
Убит – это кратко, как пуля в висок,
Убит – пролетает свинцовый кусок,
И не встать, не ответить, нет сил спастись,
МОЛИСЬ!
Ты помолись за меня,
И побольше огня,
Всю ночь ты молись за меня,
Добавьте свечного огня.
Ухожу коридором и вижу, лишь свет вдали,
Оболочка осталась, лежит в крови и пыли,
Там не будет тепла, и не будет твоей любви,
И я не знаю, что лучше, любовь, или слезы твои.
Жизнь – это тонко, как волос,
Смерть – это яркого неба кусок,
И прожить и любить и подставить спину врагу,
СМОГУ!
Боже! Прими меня!
Видишь! Сколько огня!
Женщины плачут, мужчины стоят скорбя,
Сколько людей наверно любило меня.
И только один жил, злобу тая,
Как раненый зверь,
он готовил последний бросок,
СПУСТИЛ КУРОК!
1995 г.