Паренёк, начитавшийся Грина,
Восхищённый Ассолью и Грэем, -
Я им был...
Вот скажите, Ирина,
Для чего мы всё время стареем?
На подсвечник слезой стеарина
Оплыла бесшабашная юность...
Вы не знаете средства, Ирина,
Сделать так, чтобы юность вернулась?
Ах, какая была бы картина!..
Но... минуй нас, судьба Дориана!
Вы, конечно, поймёте, Ирина, -
Хоть написано как-то... туманно.
Увязает моя субмарина
В цепких водах рутинного быта...
Вы меня не ругайте, Ирина, -
Знаю сам, что сравненье избито...
И сижу, и плююсь,
мужичина,
От бесстыже-тупого
"гламура"...
Очень стыдно бывает, Ирина,
Слышать: это, мол, тоже - культура...
Рыжей долькой висит мандаринной
Лунный серпик в мучительном небе...
Как-то так получилось, Ирина,
Что ни разу я в Питере не был.
Что там лапки эстетского сплина? -
Я в расейских тисках безнадёги...
Но зато повстречались, Ирина,
Виртуальные наши дороги.
От житейского новокаина
Отхожу... Возвращаюсь в сознанье...
За два года -
ни строчки, Ирина!
Представляете это молчанье?
Я - Пьеро в парике арлекина,
В государстве оглохших - Карузо...
Ну, а Вы...
Как хотите, Ирина,-
Вы, по-моему,
Всё-таки
Муза.