Памяти Филюкова Митрофана Кирилловича.
Он в душе был солдат,
Совершавший Крестовый поход,
Правда, не на войну, от врага защищая страну,
Чтобы славу трудом заслужить.
Не писал он сонат.
Не знавал, кто такой Дон Кихот.
Не играл на гитаре,тихонько лаская струну.
Сад растил, строил дом, он умел мастерить.
Он не прятал глаза.
Мог подставить плечо.
Не молился, крестясь, фанатично,
Глядя на образа.
Мог побаловать плоть первачом.
Говорил он без мата, а значит прилично.
Знал, как варится сталь.
Он- литейщик, рабочий завода,
В выходные на даче любил отдыхать.
Жизнь виток за витком закрутилась в спираль,
А эпоха на память набросит вуаль.
Так бессмысленна века природа.
Никому не вернуть время вспять.
Как же душит тоска,
Что бесхитростно просто,
Рассыпается время костьми домино.
Не напишешь судьбу, будто с черновика.
Происходит лишь то, что дано.
Все мы следуем до тупика,
И у каждого свой перекрёсток.
Суждено, всем одно - суждено.
Наша жизнь, она так коротка.
Всё в ней просто,
До глупого просто.