Теперь все чаще хочется уйти.
Мои стихи – бессмысленны и глухи,
Неплодородны, как земля степи,
И тщетны, как молитвы потаскухи.
В них в малых дозах яд, а может быть,
И тростниковый сахар был замешан.
Слова во мне ветвятся, как стволы,
Покуда их не выдирают клешни.
А после ищут толк в моих стихах,
Но я ведь только вглядываюсь в небо.
Лечить ошибки хочет критикан -
Уж лучше быть больной, чем пить плацебо.
Одно лишь «нет» - и ключ уже в замке,
А я стою на выбранном пороге,
Все, кажется, «прощай» - и строчек нет.
Я откажусь. Порог в стихах утонет.
210508