Когда борьба мне кажется бессмысленной:
Всё время проигрыш, нокаут, забытьё,
Когда стремления к истокам истины
В итоге превращаются в битьё,
Когда любовь замешана на гибели,
А нежность в грязь втоптали, как траву,
Когда, печаль оставив, радость выпили,
Мне кажется, я вовсе не живу.
И полумертвая от одиночества
Волчицей заметаю бед следы,
И до отчаянья тепла и ласки хочется,
Как средь пустыни - дождевой воды.
Приснятся руки мамины горячие,
Погладят бережно, печали утоля.
Как много для меня когда-то значила
Звенящая под пятками земля,
Где на бегу из детства в юность жадную,
Срывались попусту прекрасные цветы,
Где пела радость чистая, прохладная,
И где ночами снился только ТЫ!
Но всё затерто ластиком до крошева,
Цветных карандашей не разыскать.
А может было всё-таки хорошее?
А может снова всё нарисовать?