Прошла пора коротких, ярких весен,
и нет любви, и некого любить.
В моем лесу вершины старых сосен
шумят о том, чего нельзя забыть.
Шуми, мой лес, шуми и слушай вьюгу;
стволы скрипят и стонут тяжело…
Друг мой! Поведай, как в такую стужу
мне сохранить любимых рук тепло?
Е.К.Лобковская