Как же так? Опять не в ритме общем...
Проросли иголочки вовнутрь.
Не мышонок я - нормальный ёжик,
Разгоняю пасмурную хмурь
Самой своей солнечной улыбкой.
Не беда, что ноет и болит
Колотой души певунья-скрипка.
Композитор плакать не велит.
Тихо-тихо капают столетья,
Шепчут сладко времени ветра.
Вырвется душа из этой клети,
Превративши Завтра во Вчера.
Петь ей птахой в том саду огромном,
Где травинка ростом с эвкалипт...
Что ж ты рвёшься, скрипка, в стоне томном?
Композитор плакать не велит...
22.05.08 г.