Вот бы семь таких пятниц на каждой неделе,
Чтоб шумели деревья, скрипели качели,
И ремонтных работ, что так всем надоели,
Раздавался далекий размеренный гул.
А кругом все так молодо, зелено, бронно,
Видно, вымокли, спрятались где-то вороны,
Нам в столовой конечно дают макароны,
И умыт за окном посвежевший Твербуль.
У природы все день, а часы: скоро вечер.
Двадцать третьего ждешь по инерции встречи,
Только бегать в тот корпус давно зареклась.
Все, что есть в настоящем, сложилось так просто –
Ты пришел сюда где-то году в девяностом,
И наверно поэтому я родилась.