Восьмое марта. Ночь. Стихи. Роман о розе:
Коль их не приручить – до ужаса похожи.
Все рифмы ни к чему, да ни к чему и позы –
Я ироничней Вас, честней… да и моложе.
Восьмое марта. Ночь. Я пью до дна и славлю
Осеннее вино, шагреневую кожу,
И губы, что вовек не скажут мне I love you –
Я Вам не напишу, хотя и Вы мне тоже.
Восьмое марта. Ночь. Рябины вновь под снегом.
Распустятся цветы, как снег белы, но позже –
Придёт черёд всему, но памяти набегам
Былого не вернуть, ведь жизнь мечты построже.
Восьмое марта. Ночь. Вино и недомолвки.
Молчание уж тем на истину похоже,
Что у него нет слов, слова же суть уловки,
Чтоб скрыть всего три чувства в сухой пыли дорожной.
Восьмое марта? Ночь? Ударим декадансом
По давешней мечте, по чаяньям… О Боже,
За всё, что проживу, я заплачу авансом,
Но не кладите мя Прокрустово на ложе!
Восьмую Марта ночь свою подарит Гансу.
Я перестану быть собою, став прохожей
Для Вас. Весна юна, она кружится в танце,
Не зная, как она на Смерть мою похожа.
Восьмое марта… Ночь пьяна и вдохновенна.
Я встану во весь рост, забыв про осторожность,
И Вам спою – о том, что юности нетленной
Моей пришёл конец, и жизнь готовит вожжи.
Восьмое марта. Ночь. Вы не со мной, что чудно.
Я нарисую Вам symbole масонской ложи,
Я проклинаю Вас – безмолвно и прилюдно,
За то, что Вы – один, а я без Вас – ничтожна.