Художница

       
Так просто пишет,
без затей,
но тонешь в сказочных мирах.
Там вихрь красок всех мастей,
там блюз играет на полях.

Цветущей вишни водопад
стучится в раму полотна,
а ночь и день в обнимку спят,
свои забыв вдруг имена.

Гуляет светлая душа
в каких-то вечных городах,
и кисть выводит не меня,
а трепет крыльев, лёгкий взмах...