ты умерла на кончике иглы
машинки швейной, вышитая строчкой
по линиям извилистым спины…
но только вскользь… заведомо непрочно….
и ряд стежков, подобно мотылькам,
вонзался хоботками вдоль запястья…
а в блеклой дымке таял Суринам –
твоя страна несбыточного счастья.
последний штрих… касание бедра…
конец на вдохе (так немногословно),
на мониторе нитка будет ровной…
ты не…
ты просто…
просто…
умерла…