- 1-
Беру кусок кембрийской глины
И мну в руках. И, вдруг, как-будто,
Другие образы раздвинув,
Через толпу проходит Будда.
Он сел, скрестив восточно ноги,
Пристроил на ладони чашу.
Приходят к нам чужие боги
И искушают совесть нашу!
Я глину в пальцах мну несмело...
А он рождается без спроса!
И проступают формы тела
И очертанья глаз раскосых.
Наградой чудится расплата:
Я - в положении Творца!
Ветхозаветный Бог когда-то
Лепил из праха праотца.
(Мечты родительские святы:
Сын - в подчинении моём!
Как Бог, - гордынею объяты,
Не ведаем, чтО создаём!)
Процесс в разгаре, но забота
Сомнением сжимает грудь:
Когда окончится работа,
Смогу ли жизнь в тебя вдохнуть?
Ты будешь царствовать над миром,
Иль разобьют тебя в сердцах?
Ты станешь истинным кумиром,
Иль снова превратишься в прах?
- 2 -
Не смогу я понять, отчего,
Вдруг, твоё просветлело чело,
И на скулах застыло блаженство,
И улыбки впечатался след.
Даже, если достичь совершенства,
То постичь невозможно - запрет!
- 3 -
Нет, ты не выдержишь горнила,
Ничтожный глиняный божок!
А я душой тебя лепила,
Чтоб ты предать меня не смог!
Свои мечты и силу чувства
В тебя вложила, идол мой. -
Мне не хватило лишь искусства,
Чтоб удержать. Так бог с тобой!
- 4 -
Сомнения растаял след,-
Теперь ты мне ещё дороже!
Благодарю тебя, мой Боже,
За радость маленьких побед!