Ночь парит над землёй,
шлёт фарфоровый сон.
И свистит домовой
всем ветрам в унисон.
Бродит тень по ночам -
полу-дед, полу-мрак.
Лапоточки стучат,
он теряет колпак,
половицей скрипит...
Сказкой море прочтёт,
ветром вновь засвистит,
лунным светом споёт.
И, почистив сюртук,
переходит легко
в разлетевшийся звук,
сшитый из облаков.
Собирает он сны
в сумки серых святош,
да в мешки тишины
из дырявых рогож.
...В сумрак сбившийся вихрь
заплутал, замолчал.
Мой нечаянный стих
припадает к плечам...
Есть ли лёгкий причал,
или мёд на уста?
Счастье кто бы прислал,
годы множа до ста...
Всё собрал домовой-
вестник ветренных слов.
И в суме за спиной
тащит скопище снов.
Тащит слёз серебро,
страхов медный накал,
дым уснувших костров
от щедрот свысока...
...Ты подушки коснись
завитками волос
и с улыбкой нырни
в колыбельную грёз:
из потерянных звёзд
до дороги домой,
в то, что ветер принёс
и собрал домовой...
Август 2005-08-02