стотысяная подруга идет в утиль,
сто двадцать седьмая ночь под ноль.
на личном давно уже полный штиль,
не трогает душу ни нежность ни боль.
столичный ритм - кофе-работа-сон.
упасть и бредить. подъем и бежать...
раз в год в гостиницу за кордон,
где море, пляж, кондей и кровать.
сто двадцать восмая перед компом...
ночь или женщина? разницы нет..
все это важно мне будет потом,
когда будет в сумке лежать билет
на рейс номер сорок, а может стопять,
где буквы в начале синоним страны....
когда в самолетах себя искать
начнешь под аккорды немой тишины.
и бешенный ритм больших городов
наркотиком ляжет на юные дни.
мелькание улиц, людей и врагов,
бутИков, рекламы и прочей фигни.
и только на час отрубив телефон
ты можешь вдохнуть и увидеть сны.
как сахар тот час, ведь свободен он
для личной своей ярко-светлой весны.