Белый всплеск в холодных, стекольных окнах.
Я знаю наверное – ты.
Белое – это перо, обронённое птицей?
Попавшее, в полосу света,
Медленно фланирует в темень,
Напоённого влагой газона.
Прямо тебе, на летние, в дырочках, туфли,
На застывшие, мокрые ноги.
А, белое, что это? – Может, газета?
И ты прикрываешься ею от редких,
Назойливых капель предутреннего дождя,
Что случается летом и в мае.
А, может, это белёсо
Дёрнулась ветка сирени,
Которую ты сохранил для меня,
И теперь, заслоняешься ею?
Я гашу электрический свет
Лампочки на столе.
И вглядываюсь в мечтающий сад
Через полосы капель на жёстких слюдяных бликах.
Там тихо, и пусть. Лишь шёлковый ветер в траве.
Ни птиц, ни шагов, ни звуков.
Я знаю теперь: это – руки, просто,
Белые, тонкие крылья,
Мой Ангел!