Изба, с позеленевшей крышей,
Да, покосившийся забор,
И на одной петле колышет
Калитку ветер, словно вор.
Давно заброшена, но стены,
Хранят тепло, минувших лет,
А провода, как будто вены,
Ждут тока, а его все нет.
Порою бомж от непогоды,
В ее стенах найдет приют,
Но нет хозяина, и годы,
Уже берут, а не дают.
Давно хозяин на погосте,
А дети в город подались.
Изба вздыхает: - Хоть бы в гости...
Но в городе другая жизнь.
Такую скорбь, и этот холод,
Представить может лишь поэт,
Увы, и он не очень молод,
Ему сродни такой сюжет.