Под небом суетным случился май.
Не зван, как водится. Но – снизошёл.
Сказал: «дарю тебе! Не занимай!»
Про светлых локонов роскошный шёлк.
Я это золото мешал с вином
И переливами богов дразнил.
Но ни на чёрный день, ни на потом
Я солнца-золота не накопил.
Я это золото топил в хмелю,
Поил по-русски им весь белый свет.
И фразу тихую «я Вас люблю»
Мне листья вторили, как эхо, вслед.
Я этим золотом творил навзрыд,
Лишь ветру кланяясь, раз нет икон…
Всё поле выкрасил. Роскошный вид.
А май… Случается, наверно, он.