Нет пророка в своем отечестве.
Даже вне его - не найти.
Тот,которого ждет человечество,
Не торопится к нам прийти.
Ну,а если приходит истинный,
Пусть поэт,и совсем не Бог,
Не ваяем его при жизни мы,
Мы неверием бьем его.
Эта участь - тропа тернистая,
И отнюдь не венок цветов.
Сколь мотивы должны быть чистыми
У того,кто был к ней готов.
Много тех,что пришли под именем,
И пытались вещать в народ -
Лжепророки.Господь,прости меня,
В рай никто из вас не уведёт.
Тот,который сегодня признанный,
Для своих он не стал никем.
Та страна,что была отчизною,
Не признала спасителем.
Все слова,что бы стать истоками,
Были поняты через смерть.
Неужели,чтоб стать пророками.
Нужно попросту умереть?
Будем ждать,сколько хватит силы нам,
Будем верит и ждать его.
Дай нам Бог узнать сердцем,разумом,
И поверить лишь в истинного.
Пусть придет,как нам было сказано,
В наш предел или "за бугром",
Дай нам Бог,принять сердцем,разумом,
И при жизни не гнать его.