Памяти В.В. Маяковского
Избитым,
израненным
криком
вЫрвется:
Боже мой!
до чего же
бывает
безлика
улица,
вЫбеленная зимой!
до чего равнодушные
ранят сердце
домА,
и, мне кажется,
душные
за окнами комнаты,
как тюрьма.
и, мне кажется,
где-то там,
сквозь искусственный
свет
вижу -
всеми воспетая
пробивается...
нет!
я ещё
не доплакала,
я немножко
ещё жива!
грёзу хрупкую
спрятала,
облекая её
в слова...
пробивается...
Боже мой!
ну куда ж ты,
куда?!
мир молчит,
замороженный
не на краткий миг -
навсегда!
диким криком взвою,
не выдержав,
для чего-то вспомнив
тебя,
и внезапно
на улице
вымершей
серпантином
огни
зарябят.
и в потухшем окне,
обесточенном,
промелькнёт
безликая
боль,
вперемежку лежат
на обочине
снег и слёзы,
как белая соль...
до чего же
безлика
улица,
обветренная
зимой!
остаётся
только
ссутулиться
и покорно
идти
домой...
1998